Je ne suis pas fumeuse. Petite joueuse de volutes grises. Une cigarette par-ci par-là grappillée, volée. La clope de fin de soirée.

Mais aujourd'hui, là maintenant implorée. Non, exigée, la tige du bout de café.

Petite joueuse de pipe de pacotille. Floutée au fond de son boudoir, cachée derrière un vague écran de fumée. 

Tousseuse, cracheuse de bagatelle. Fille de tout et femme de rien. Aspirée, grillée dans mon alcôve. Lovée sous peau de bête le mégot planté en son bec.

Rideau sur la clope. Écrasée, quittée. L' haleine de fond de clapier, cendres confuses éparpillées au fond du cendrier improvisé.