Si l'on m'avait il y a une centaine de jours à peine que j'en arriverais là, eh bien mon ami, j'aurais dit foutaises, je me serais exclamée balivernes et je t'aurais mouhahahé aux poils du nez... qué gourdasse va !

Rien ne laisser penser que, bah peut-être qu'un peu, oui en fait oui, mais non et pis si. Oh qu'importe, le résultat est le même voire pire, fuquuuuuue...
C'est là, c'est fait, c'est dit, c'est ficelé-déficelé-reficelé à la va-que-je-te-pousse, c'est mal lesté, bazardé par des manchots dans la mer, ça bubulles de surface, ça descend pas bien, c'est bien coincé entre deux eaux.
Bref, ça remonte sans arrêt... c'est merdier ingérable.
Tu le jetes loin très loin de toutes tes forces, rien à faire, la baballe au roquet te revient toujours au bout de tes semelles genre étron marin yeurk, je n'aime pas du tout l'allégorie.

En fait, je ne sais pas si le chagrin que je tente d'exprimer ou la brutalité du truc qui fait mal ou simplement l'effet giboulée
Pas grave, as usual, je need to talk et comme d'hab' je raboule par ici.

Cette semaine a été particulièrement tough en annonces diverses et variées.
Pas sure d'arriver à gérer tout en même temps.
Un coeur qui pendouille, une amie mal en point, un secret vomi, un père malade, un H qui part en vrille.
Difficile de prendre la distance nécessaire quand tu es vacillante.
Fait vraiment chier, ça allait mieux, enfin c'est ce que tu croyais.

Un coup sec et brutal dans le sternum déjà un peu amoché.
Prise de conscience rapide, t'as le choix: acceptation ou rejet.
Respiration subitement coupée, jambes flageolantes, ton corps-coeur se confuse, tes mains se tordent, ton front se ride, tes yeux se ferment, tes épaules s'arrondissent, enfin ta tête s'affaisse.
Tu accuses le choc.

Ensuite c'est l'armée de larmes qui déboule. Tu luttes, tu bloques, tu gardes les yeux bien fermés. Les salopes salées sont plus fortes, une fois que ton nez s'est enflammé, elles sortent dans un flot ininterrompu venu de ton fin-fond.
Inconsolable, bêtasse au milieu du ruisseau, avec un pif qui se met à faire des bulles, ta bouche qui tente de sortir trois phrases qui se perdent dans l'infirmité passagère.
Rien à faire, tu chiales vraiment. Ça te fait même sourire cruchonne et voila que tu te mets à grimacer entre deux mucosités... résultat pathétique, mais ça, t'y penses pas du tout, forcement toute à ton tsunami personnel.
Ah t'es belle tiens !
Ca suinte de partout, t'es moche, pas du tout présentable, ni sortable avant 38mn et une bonne couche de Touche Éclat.

Puis ça se calme. Tu sens que tu peux reprendre les rennes du truc, que tu peux calmer la désolation.
C'est la pause giboulée.

Tu respires enfin.
Vraiment.
Une longue et profonde inspiration.
Une bouffée de vie.
Un souffle presque infini, cherché bien loin.
Tu fermes les yeux toute paisible.
Ça-y-est, ça-va, c'est-boooon... lorsqu'un connard de hoquet te replonge dans ta réalité. Tu peux remplacer ici connard de hoquet par connard de regard, connard de mot, connasse d'intervention extérieure etc... quand t'es triste à ce point tu as tous les droits.
Le présent reprend alors tout son sens, le passé est à oublier pour le moment, quand au futur, il te faudra le composer autrement.
Le regard qui s'était fait vide et séché, se floute à nouveau et rebelote, c'est plongée en apnée dans tes contusions.

Pis ça passe, pendant un jour ou deux, pis ça revient, toujours quand il ne faut pas, pis ça repasse, pis ça revient.
Pis un jour tu pleureras plus, quelque chose viendra remplacer ta douleur, une autre peut-être ou une douceur si tu es plus lucky ou plus forte.

J'avais dit que je reviendrais avec mon sac à sex, mais c'est pas dans l'humeur de mon day.
On reportera donc à later le quart d'heure jouissance et grimpage aux rideaux.

Hop, dans mon boudoir, sur ma table de chevet: deux magnifiques livres.
Copié-collé des présentations des éditeurs, oui je sais, j'exagère !
Je venais juste te les recommander, je file j'ai cours de serbo-croate à l'ambassade





Jeannette Walls est connue du Tout New York : chroniqueuse mondaine, elle évolue dans le monde des célébrités.
Qui pourrait imaginer qu'elle a passé ses premières années dans la misère la plus sordide? - que son enfance a été une lutte continuelle pour survivre, marquée par un père et une mère d'une excentricité absolue?
Amoureux des arts et des lettres, sublimes de fantaisie, les parents Walls sont aussi des marginaux d'un égoïsme criminel. Mathématicien et bricoleur inspiré, le père caresse un rêve fou : bâtir une maison de verre dans le désert. Mais il noie ses projets dans l'alcool.
La mère écrit, peint, déclame de la poésie. Son bien-être ne l'intéresse pas. Celui de sa progéniture non plus.
Fuyant la misère, la famille doit sillonner l'Amérique. En permanence, les enfants Walls sont confrontés au froid, à la faim, au danger.
Jeannette Walls raconte l'histoire poignante de son enfance - une enfance nourrie aux mythes des années 1960: le rejet de la société de consommation, le culte de la nature, le retour à la vie des pionniers... Mais son récit est avant tout le chant d'amour hors du commun d'une petite fille pour ses parents.
Le Chateau de verre de Jeannette Walls




Le coeur cousu de Carole Martinez